obrigatório ouvir.

http://huffthis.bandcamp.com/album/tuff-love

completamente rendida. 
do inicio ao fim.

há-de haver um poema que me tire daqui.

« percebi que para dentro de nós há um longo caminho e muita distância. não somos nada feitos do mais imediato que se vê à superfície. somos feitos daquilo que chega à alma. e a alma tem um tamanho diferente do corpo. »


valter.hugo.mãe 

ensinar.

by: Ana Luz

Don’t you cherish me to sleep
Never keep your eyelids clipped
Hold me for the pops and clicks
I was only for the father’s crib


Hair, old, long along
Your neck onto your shoulder blades
Always keep that message taped
Cross your breasts you won’t erase
I was only for your very space


Hip, under nothing
Propped up by your other one, face ‘way from the sun
Just have to keep a dialogue
Teach our bodies: haunt the cause
I was only trying to spell a loss


Joy, it’s all founded
Pincher with the skin inside
You pinned me with your black sphere eyes
You know that all the rope’s untied
I was only for to die beside


So itʼs storming on the lake
Little waves our bodies break


There’s a fire going out,
But there’s really nothing to the south


Swollen orange and light let through
Your one piece swimmer stuck to you


Sold, I’m Ever
Open ears and open eyes
Wake up to your starboard bride
Who goes in and then stays inside
Oh the demons come, they can subside

Bon Iver, Calgary

as portas são surdas. mas as paredes tem ouvidos.

a língua romântica aqui já ao lado.

um acaso. um caso.

como é bom ouvir-te JP Simões. *

digo e volto a dizer

« se for para me fazer sentir emoções verdadeiras, então aí sim. por favor tira-me os pés do chão.»
porque de coisas passageiras estou eu farta.

liberdade condenada

porquê festejar o 25 de Abril se a ditadura ainda não acabou.. ?!!
soube também à pouco que alguns alunos de uma escola aqui do Porto criaram mais de 2000 cravos pretos. vão distribuir pela cidade como forma de protesto. 
seja como for. estamos condenados na mesma. 

só estou à espera da estreia no campo alegre.

se eu soubesse

qual é o gajo que se preze que não manda o seu piropo

este é novo para mim, contaram-me hoje.
vai uma mulher descansada pela rua fora.. quando alguém lhe diz.


ele: o teu pai foi ou é um terrorista?
ela: não. porquê?!
ele: então não sei como fez grandaaa bombaaaa!


AHAHAHAH. 
este mundo está perdido. O_o

a verdade é que

by: Ana luz

" é isto que eu não entendo, mas a culpa não é tua ".

enfeitiçada de todas as vezes que vejo.

colossal

by: Ana luz

o olhar que apazigua a alma.
o toque que dá força e confiança.
o auxílio nos meus passos diários.
a beleza inigualável.
as expressões singulares.
o sentimento que nunca morre.
o aroma de linhagem.
a voz que atinge a verdade.
a perícia de saber ser.
o sorriso exclusivo.
o ser diferente e igual.
a amizade que não termina.
a distância que não separa.
o sangue como descendência.
mas o amor que habita...
ai esse. é um conforto impossível de descrever. 
pois esse é meu. 
só eu o sinto. 
é colossal.



Parabéns mãe e obrigada por tudo!! *

contágio absoluto

a origem de tudo.

as portas do metro abrem-se quando ela entra de mãos dadas com a mãe.
vinha de tranças no cabelo e mochila às costas. devia ter uns seis, sete anos talvez. as calças estavam manchadas de terra de tanto embarrarem no chão, pois chovia nesse dia. para ela nada de preocupante, agora  para a mãe sim. delicadamente dobrou-as para que não chegassem a casa em estado pior do que já estavam. sorriram uma para a outra. docemente sentou-se como gente "grande". cruzou as pernas, pousou as mãos sobre elas observando tudo o que se passava à sua volta. aquele olhar atento foi de encontro ao meu. um olhar que não mente nem esconde segredos. tão puro e inocente entre as realidades mais penosas, complicadas, árduas que nos "cercavam" naquele espaço. não resisti e pisquei-lhe o olho deixando-a assim mais à vontade e "segura". retribui-me da mesma forma corando. permanecemos naquela comunicação de sorrisos e expressões misteriosas sentidas. foi ali que me fez recuar no tempo. ocorreram as repentinas saudades dos tempos em que ficava horas sentada no sofá a ver filmes de VHS até já não haver posição pois tinha que decorar as falas e músicas por inteiro. cantava-as à minha mãe e a quem mais quisesse ouvir. de seguida surgia a alegria quando vestia aquelas saias rodadas para dançar a lambada como se não houvesse amanhã. era a avó que me as oferecia. decidia então que tinha que colorir mais um livro até a tinta da caneta acabar. claro que depois só restavam aquelas cores escuras de pouco uso.ai, como ficava triste quando isso acontecia. mas o telefone de casa era o meu " faz de conta" preferido. criava as minhas história, aquelas que me apetecia no momento. irreais. vividas tão intensamente ao ponto de parecerem as minhas verdadeiras histórias. ora umas vezes era uma "mãe chateada a falar com o professor do filho que tinha mau comportamento". outras vezes " a namorada que mandava raspanetes por telefone porque ele namorado parvo gritava com ela e não a ia visitar com mais frequência." ou então " ligar para as amigas a lamentar o facto de estarem doentes e não poderem sair ". 
vida de criança é mágica. instantânea e veloz. (isso efetivamente não é só coisa de adultos).
é uma maravilha que encanta só de ver. uma vontade enorme de permanecer e ficar num atraso impedido e demorado. 
hoje vou procurar um pijama carregado de figuras e contá-los até adormecer. se conseguir encontrar digo-vos quantos contei e como eram. 
e só por um bocadinho. 
poder ser criança e achar que tudo é festa.
adormecer a saber que não há começo nem fim. 
que não sei o que é a dor. 
que a beleza existe em tudo. tanto no bem como no mal.

sombra. mistério. guarda-costas.

by: Ana luz

mais um pedacinho entre paredes. 
durante a noite ganha vida que eu sei.

mensagens em chávenas de café

e quando te servem um café com a frase " aqueça a sua alma " escrita na chávena...
das duas uma, ou tomas acreditando que aquela é a única salvação. ou pedes outro na esperança que te digam outra coisa qualquer. 
olha esta agora. até as chávenas me " falam ". 


fui pesquisar mais sobre este tal café mensageiro chamado de jeronymo. 
e não é que me deparo com este slogan:


« em cada chávena que se serve há uma história que se conta, um segredo que se revela, uma pessoa que se conhece, um negócio que se fecha, uma ideia que nos surge...»


agora percebo.
nunca nenhum café me fez refletir tanto como este.
já basta os pacotes de açucar nicola.

no 2º sábado de cada mês vamos ao bairro!!

promissor

by: Ana luz 

entro em alvoroço na sala pronta para me instalar quando me deparo com um sofá igual ao teu.
congelei da cabeça aos pés. o nó no estômago voltou. ohhh, não!!
sentei-me logo no que estava ao lado, admirando esse.
honestamente nem tive coragem de me sentar no "teu". certamente alguém deve ter notado a expressão de nostalgia que se instalou em mim. também não era para menos. o melhor foi não dizer nem uma palavra. não conseguia sequer parar de o contemplar. imaginando o que vivi. sem ninguém para ver passei a mão ao de leve só mesmo para me certificar. o tecido e a cor eram os mesmos. não restavam dúvidas  naquele momento. apenas memórias e recordações. nunca foi tão bom "viver" num sofá.  mesmo o breve e curto espaço de tempo nele passado, foi o insuficiente. mas talvez o suficiente para compreender como era saboroso e formidável adormecer nele sem roupa ou até mesmo só de manta. sim! como uma tentação incontrolável de todas as vezes que me sentava ou deitava sobre ele. o conforto nada significava. não importava. pois a todo o momento e a toda a hora se habitava nele. em mim deixava o fascínio e a certeza que eras tu quem amava naquele momento e naquela hora. as noites eram sublimes. os aromas pairavam no ar tão presentes como perfume acabado de aplicar. a alegria espalhava-se entre paredes. a música a nossa confidente. adorava deitar-me entre as tuas pernas e assim se passavam as horas. ora num silêncio erótico carnal, ora num adormecer confiante e seguro. era perfeito para nós este inocente sofá.
tão inconfundível aos meus olhos como uma certeza óbvia de que fui muito feliz nos tempos que vivi nele. 

o futuro tem muitos nomes

by: eurico

Não há nada como o sonho para criar o futuro. 
Utopia hoje, carne e osso amanhã.

Victor Hugo

ouvi dizer que desta vez seria no plano b.

Fincher continuas a ser o meu preferido.

de tão bom que é nem dormi.

o outro lado da moeda

 A trapeira do job

Houve um tempo em que as pessoas se lembravam, ainda, da época da

infância, da primeira caneta de tinta-permanente, da primeira bicicleta, da

idade adulta, das vezes em que se comia fora, do primeiro frigorífico e do

primeiro televisor, do primeiro rádio, de quando tinham ido ao estrangeiro.

Houve um tempo em que, nos lares, se aproveitava para a refeição seguinte o

sobejante da refeição anterior, em que, com ovos mexidos e a carne ou peixe

restante, se fazia "roupa velha". Tempos em que as camisas iam a mudar o

colarinho e os punhos do avesso, assim como os casacos, e se tingia a roupa

usada, tempos em que se punham meias-solas com protectores. Tempos em que

ao mudar-se de sala se apagava a luz, tempos em que se guardava o "fatinho

de ver a Deus e à sua Joana".

E não era só no Portugal da mesquinhez salazarista. Na Inglaterra dos

Lordes, na França dos Luíses, a regra era esta. Em 1945 passava-se fome na

Europa, a guerra matara milhões e arrasara tudo quanto a selvajaria humana

pode arrasar.

Houve tempos em que se produzia o que se comia e se exportava. Em que o

País tinha uma frota de marinha mercante, fábricas, vinhas, searas.

Veio depois o admirável mundo novo do crédito. Os novos pais tinham como

filhos uns pivetes tiranos, exigindo malcriadamente o último modelo de mil

e um gadgets e seus consumíveis, porque os filhos dos outros também tinham.

Pais que se enforcavam por carrões de brutal cilindrada para os encravarem

no lodo do trânsito e mostrarem que tinham aquela extensão motorizada da

sua potência genital.

Passou a ser tempo de gente em que era questão de pedigree viver no

condomínio fechado, e sobretudo dizê-lo, em que luxuosas revistas

instigavam em couché os feios a serem bonitos, à conta de spas e de marcas,

assim se visse a etiqueta, em que a beautiful people era o símbolo de

status como a língua nos cães para a sua raça.

Foram anos em que o Campo se tornou num imenso ressort de Turismo de

Habitação, as cidades uma festa permanente, entre o coktail party e a rave.

Houve quem pensasse até que um dia os Serviços seriam o único emprego

futuro ou com futuro.

O país que produzia o que comíamos ficou para os labregos dos pais e primos

parolos, de quem os citadinos se envergonhavam, salvo quando regressavam à

cidade dos fins de semana com a mala do carro atulhada do que não lhes

custara a cavar e às vezes nem obrigado.

O país que produzia o que se podia transaccionar, esse, ficou com o

operariado da ferrugem, empacotados como gado em dormitórios, e que os

víamos chegar mortos de sono logo à hora de acordarem, as casas verdadeiras

bombas-relógio de raiva contida, descarregada nos cônjuges, nos filhos, na

idiotização que a TV tornou negócio.

Sob o oásis dos edifícios em vidro, miragem de cristal, vivia o mundo

subterrâneo de quantos aguentaram isto enquanto puderam, a sub-gente. Os

intelectuais burgueses teorizavam, ganzados de alucinação, que o conceito

de classes sociais tinha desaparecido. A teoria geral dos sistemas supunha

que o real era apenas uma noção, a teoria da informação substituía os

cavalos-força da maquinaria pelos megabytes de RAM da computação universal.

Um dia os computadores tudo fariam, o Ser-Humano tornava-se um acidente no

barro de um oleiro velho e tresloucado que, caído do Céu, morrera pregado a

dois paus, e que julgava chamar-se Deus, confundindo-se com o seu filho e

mais uma trinitária pomba.

Às tantas, os da cidade começaram a notar que não havia portugueses a

servir à mesa, porque estávamos a importar brasileiros, que não havia

portugueses nas obras, porque estávamos a importar negros e eslavos.

A chegada das lojas-dos-trezentos já era alarme de que se estava a viver de

pexibeque, mas a folia continuava. A essas sucedeu a vaga das lojas

chinesas, porque já só havia para comprar «balato». Mas o festim prosseguia

e à sexta-feira as filas de trânsito em Lisboa eram o caos e até ao dia

quinze os táxis não tinham mãos a medir.

Fora disto, os ricos, os muito ricos, viram chegar os novos ricos. O ganhão

alentejano viu sumir o velho latifundário absentista pelo novo turista

absentista com o mesmo monte mais a piscina e seus amigos, intelectuais,

claro, e sempre pela reforma agrária, e vai um uísque de malte, sempre ao

lado do povo, e já leu o New Yorker?

A agiotagem financeira, essa, ululava. Viviam do tempo, exploravam o tempo,

do tempo que só ao tal Deus pertencia, mas, esse, Nietzsche encontrara-o

morto em Auschwitz. Veio o crédito ao consumo, a Conta-Ordenado, veio tudo

quanto pudesse ser o ter sem pagar. Porque nenhum Banco quer que lhe

devolvam o capital mutuado, quer é esticar ao máximo o lucro que esse

capital rende.

Aguilhoando pela publicidade enganosa os bois que somos nós todos, os

Bancos instigavam à compra, ao leasing, ao renting, ao seja como for desde

que tenha e já, ao cartão, ao descoberto autorizado.

Tudo quanto era vedeta deu a cara, sendo actor, as pernas, sendo

futebolista, ou o que vocês sabem, sendo o que vocês adivinham, para

aconselhar-nos a ir àquele Balcão bancário buscar dinheiro, vendemo-nos ao

dinheiro, enforcarmo-nos na figueira infernal do dinheiro. Satanás ria. O

Inferno começava na terra.

Claro que os da política do poder, que vivem no pau de sebo perpétuo do

fazer arrear, puxando-os pelos fundilhos, quantos treparam para o poder,

querem a canalha contente. E o circo do consumo, a palhaçada do crédito

servia-os. Com isso comprávamos os plasmas mamutes onde eles vendiam à

noite propaganda governamental e, nos intervalos, imbecilidades e

telefofocadas, que entre a oligofrenia e a debilidade mental a diferença é

nula. E, contentes, cretinamente contentinhos, os portugueses tinham como

tema de conversa a telenovela da noite, o jogo de futebol do dia e da noite

e os comentários políticos dos "analistas" que poupavam os nossos miolos de

pensarem, pensando por nós.

Estamos nisto.

Este fim-de-semana a Grécia pode cair. Com ela a Europa.

Que interessa? O Império Romano já caiu também e o mundo não acabou. Nessa

altura, em Bizâncio, discutia-se o sexo dos anjos. Talvez porque Deus se

tivesse distraído com a questão teológica, talvez porque o Diabo tenha

ganho aos dados a alma do pobre Job na sua trapeira. O Job que somos grande

parte de nós.

José António Barreiros

finalmente o tenho

depois de tanto o procurar. desde correr quase todas as cadeias de lojas, livrarias antigas, feiras do livro que de tempos a tempos se realiza. enviar vários emails para a editora original a tentar saber se por acaso não sobrou nenhum escondido algures numa caixa. pois a única coisa que me sabiam dizer era «está esgotado.» aquilo já entrava como um enjoo no meu estômago. até que desisti.  
ontem numa tarde de passeio com um amigo fui dar de caras com ele onde menos esperava. só sabia que se tratava de uma feira independente na arte da ilustração no porto. entrei silenciosamente. ele estava ali pousado em cima de uma mesa no centro, acompanhado de outros tantos livros. eu sabia que estava a minha espera. foi aí que o agarrei sem desonra e pudor. agora és meu! dirigi-me ao local de pagamento com este nas mãos e olhos a cintilar feita cachopa. digo-vos nunca tirei o dinheiro com tanto prazer da carteira.
num obrigada único e satisfeito fui deliciar-me com resto da feira sem nunca largar a preciosidade daquele momento. 
« um livro para todos os dias. » do planeta tangerina algures numa feira de paredes brancas.

sensibilidade

by: Ana luz

o baloiço pode não ser o mesmo.
mas o cheiro a ferrugem que ficam nas mãos é claramente igual aos outros.
intenso e penetrante.